Monólogo interior. Últimas tardes con Teresa

… mientras se dejaba caer muy despacio a los pies del elegante desconocido, doblando las rodillas poquito a poco, sin fuerzas, la cabeza abatida sobre el pecho y las manos tanteando un apoyo vacío, mientras cae silenciosamente en medio del calor sofocante del taller, vencido por el sueño y la fatiga y el cada día más amenazante “yo no mantengo vagos” de su hermano, qué extraña resulta entonces la ciudad, amor mío, qué recelosa parecía la gente, qué maulería en las voces, en el acento catalán, en las calles iluminadas, en las dos amigas que los jueves la llevan a Plaza de Cataluña (las tres cogidas del brazo, comiendo helado y riéndose) en la tímida sonrisa del soldado y en su misma cabeza rapada (luego al crecerle el pelo vi que era rubio como un sol) recuerda los primeros besos en lo oscuro del jardín, el olor a pólvora quemada de los cohete, a desinfectante en el agua de la piscina: pues era la misma romántica luna de la verbena pero sobre otros árboles, sobre otros besos, entonces ella era más tonta y durante el verano no pensó más que en el olor a cuartel que desprendía su sahariana y también en su dulce manera de hablar y en sus bonitos ojos azules de chico canario que han visto mucho mar, y cómo temía ella perderle, cómo se dio, cómo se engañó y fue engañada, qué malamente nos aferramos a cualquiera con tal de no quedarnos solos toda la vida; qué otra cosa podía hacer, di, ten en cuenta que muchas veces en la playa, con los niños de doña Isabela, ella ni siquiera tenía el ánimo de hacerles jugar y menos de bañarse, piensa que se quedaba quietecita con su uniforme y su cofia sentada torpemente sobre la arena y procurando no enseñar las piernas.

Juan Marsé, Últimas tardes con Teresa (fragmento)


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